kiss you, 51 - 8 июля 2011 18:18

спасибо, Валя, что прочитала все, что он писал
видишь, каким он был?...

и за Бориса поставили мы свечи - год уж прошел... а не отпускает.
а тут... тут просто рвет, Валь, на куски рвет.

помолчу...

сегодня...такой вот день......печальный....
его весь проживаю с этой печальной новостью....
нелепость ухода молодых людей.....
читала и перечитывала его днев.....
воспоминания его бывшей возлюбленной....
*Денис....24 года....
я не могла поверить что писал это мальчик....
такие зрелые и мудрые мысли....
словно,он век вложил в столь короткий жизненный путь....
и фатальность ...и обреченность....его записей...
словно что-то знал или предвидел....

"Пора, наконец, внести ясность, возможно, даже сказать правду. Известно, что многие, заглянув в мой днев, реагируют примерно так: "Ёпта (ну, не совсем так – так реагируют только случайно заглянувшие справные каторжане с Ангаросушенска)! Да енто (т.е. я) же Хехель воплотившийся!" Но, во-первых, способ повторного воплощения Гегеля принципиально иной. Во-вторых, как некоторые уже догадываются, все посты я клепаю из обрывков старых нумеров "Вопросов философии", складывая оные произвольным образом"

"...Что проносится в голове человека, обнаружившего себя в пустом автобусе и выслушивающего безучастный голос, произносящий: "завод полиметаллов"? Все ответы неверны и не интересны - хорошо бы (для чистоты эксперимента) послушать кафкианского человека, для которого такое вот обнаружение будет началом всего - ведь персонаж Кафки ничего не помнит и (поэтому) всему ужасается. Красоты ради, стоит ввернуть здесь что-нибудь вроде "явственного привкуса молибдена, который я ощутил на пересохших губах" и т.д. - вот только, как мне подсказывают знатоки гугла, молибден не является полиметаллом
(какая жалость, ей богу, а я-то уже начал обыгрывать словцо -
"моли, б..., Дэн!" ("кого? кого моли?" - вяло кричит (бывают, знаете, такие крики, крикливее многих, но заставляющие думать, что кричащий кричит-то только затем, чтобы сбить всех с толку - не крик это на самом деле, не вопль, с народом соединяющий, но шёпот, внутрь своего лица повёрнутый [в этом месте оратор демонстрирует репродукцию счастливо украденного мунковского "Крика" - в случае, если оратор и есть вор, дозволяется использование оригинала]) дух Николя Ставрогина, требуя "зайца", в смысле, бога), "могли б, Дэн?" - могли, по-любому могли...
а почему не сделали?.. да именно поэтому: а вот не могли б -
сделали точно)"

"Всех и всегда (немногие могут оперировать такими категориями - собственно, Б-г и идиоты) раздражают люди, уходящие от вопросов риторическими траншеями. Они строят готические соборы сложносочинённых метафор (шпилям соответствуют словесные шпильки), окружённые крепостцами софизмов, сдобренными хорошо подготовленными рвами шуточек, заполненных стоячей водицей протухших сравнений. В вас клокочет мелочная злоба, случайная обида, конкретная несправедливость - всё это требует немедленного разрешения, но вам вместо оного вбрасывают очередной идеальный город, утопию, чьи стены - слова, чьи проспекты - ужимки"

"Итак, наиболее раскрывающая мой характер песня, это:
1-я часть 14-й сонаты Бетховена, исполняемая моими спотыкающимися пальцами в то отвратительно промозглое октябрьское утро, которое
как-то вдруг оказывается утром собственного дня рождения, каковой факт пустая, слегка забитая винно-коньячными парами голова упорно
не признаёт, цепляясь лоскутами надежд за утекающее время, глумливо сочащееся из полуразрушенного пианино в такт неверным дрожащим пальцам, когда только и остаётся что беззвучно шептать потрескавшимися губами: "всё пропало, всё пропало...", - хотя пропало вообще-то не всё, есть ещё чему пропадать - и оно падает, валится в ширящуюся с каждым касанием клавиш расщелину унылой, поднадоевшей и потому такой родной скорби, расщелину, попав в которую, думаешь, будто время остановилось и есть возможность немного перевести дух
и даже слегка привести себя в порядок - пригладить волосы, помассировать мешки под глазами, предварительно напомнив себе
парой пощёчин о существовании собственного лица; жаль только,
что этот грязноватый уют кроличьей норы испаряется слишком быстро, помутнение разума, только что видевшего прошлое, настоящее
и будущее слитыми воедино, улетучивается, от сладостного "аххх" остаётся разве что эхо, да и оно быстро заплёвывается шумом жизни,
но верить в это нету сил, и снова и снова цепляешься за призрак корявыми пальцами, стуча по клавишам, - достав Луну, нужно её держать, но Луна растекается талым мороженым, смазанными аккордами возвращая в то прекрасное унылое октябрьское утро прекрасного октябрьского дня, из которого никуда не вырваться.

Да, точно, вот такая вот песня и раскрывает мой характер
в наибольшей степени"

Человек "...представляется мне огромным кипящим котлом, в коем пар постоянно пробивает небольшие дырочки. Вокруг этого котла ходят человечки с молоточками и забивают образовывающиеся отверстия.
Но их всё больше, и рано или поздно эти человечки просто не успеют..." - как там эта цитата?
Иногда - а иногда и постоянно - возникает необходимость подавить эмоции. Заморозить чувства. Замирить душу до состояния пустыни.
Убить желания. Ибо... Ну, "неправильные" они. Нерациональные. Труднореализуемые. А то и вовсе пустые, как томление похмельного. Мешают. Мешают жить спокойно. А спокойствие необходимо. Спокойствие. Душевное равновесие. Власть над собой - высшая власть.
И т.д.
И вот тогда включаешь волю и разум, и их прессом вбиваешь все эти душевные поползновения внутрь, вглубь, в самую гниль души, где растёт плесень заживопогребённых устремлений. Там им и место. Покойтесь
с миром. Разум-палач объявил приговор. Разуму волноваться не нужно.
Правда, иногда на этом кладбище поднимается ветер и бунт. Душа стонет, как Гея по Титанам, и даёт им силу на этот бессмысленный бег. Но! - разум на то и разум, что не дурак. Надо выпустить пар. Набить кому-нибудь ебало. Покуролесить. Торчать в клубе, пока не свалишься от усталости. Многому способствует алкоголь. Правда, иногда он всё только усугубляет, поэтому использовать его стоит "в тишине и специально отведённых местах". Можно, наконец, написать пост - какую-нибудь хуйню, неважно: выговорился - спокоен. До следующего нашествия. "Увидимся при следующем психозе", - как сказали все персонажи, жившие в товарище, больном multiple personality disorder... Так и живём.

30.11.06

...Любовь это никакой не сон. Любовь - это пробуждение. Конечно, можно, язвительно скривившись, объявить это падением из одного сна
в другой, но для меня подобная "диалектика" сейчас (как ни странно)
не важна, ибо для любви не очень принципиальны термины: пробуждение или более глубокий сон, важно другое - важно ощущение какого-то неизбежного падения/вознесения в некую бездну, важно движение, круговерть, танец ситуаций, взглядов, фраз и мыслей,
этот вихрь, эта жизнь, которую проживаешь, а не наблюдаешь,
это экстазирование бытия, выход/взрыв оного вовне... Это не сон,
не лёгкое дуновение грёзы, не спокойствие мечты...
Я знаю, о чём говорю.
Потому что сейчас я вновь засыпаю...

14.09.06

Наследие.
- высосем ещё один пост из пальца...
- из того самого пальца, который, бездумно нажимая кнопки на пульте, открыл нам мир теле-рекламы "Компливита"
- голос за кадром: "Есть книги известные (на экране - Капитал),
а есть - популярные (на экране - чьи-то руки разбирают брошюрку
О правильном питании). Есть витамины известные (лук, зелень, чеснок
и проч.), а есть - популярные (пачка "Компливита", соответственно)..."
- прекрасно. Только почему на пачке витаминов мы видим пентаграмму советского госстандарта?
- и здесь нам приходится поднять вопрос о наследии, в частности,
о наследии Маркса (известного, но непопулярного). Ибо советская пентаграмма - часть этого обширнейшего наследия, пускай извращённого, прошедшего перегонный куб "марксизма-ленинизма ",
но - так или иначе - наследия...
- посему мы обращаемся ко всем, кто старается блюсти "чистоту" "дискурса": be careful, camrades! Весьма вероятно, что всё, вами сказанное, уже высказывалось ранее (круговорот идей существует
в той же мере, что и круговорот воды), и кто знает, в конце концов,
под чьим наследством (возможно) вам придётся подписываться...

09.10.06

Ханжа - агрессивный несчастный человек. Агрессивный не в смысле бросков с ножом на прохожих, а в смысле удивительно упрямой обороны заранее проигрышных позиций. Несчастен же он потому, что знает -
хотя бы в глубине души - та реальность, на которую он набрасывается, истинна, просто ему в ней не везёт, и он ставит на её пути идеологические заслоны, окапывается в многочисленных словесах, возвещающих морализаторские положения, декларирующих - зачастую
с логичностью, достойной лучшего применения - ненужность этой реальности, крикливо провозглашающих некие значительно более важные и высшие принципы... Поэтому ханжа - последний действительно абсолютный идеалист. Но он стремится к небу не потому, что оно прекрасно, а потому, что на земле постоянно спотыкается. Он, может,
и хотел бы научиться нормально жить, но это трудно, куда проще сказать, что "лучше быть несчастным человеком, чем счастливой свиньёй", и продолжить убогий бег от жизни, слишком слабый, чтобы наконец оторваться от неё, слишком сильный, чтобы вернуться...

24.06.06

Зависть, как и философия, начинается с удивления. С гримасы лёгкого недоумения. С вопроса - "Почему не мы? Почему не я?" Осознанием этого вопроса, необходимости этого вопроса заканчивается всякое осознание вообще, ибо ответ уже не нужен и, соответственно, не суть важно, сколь разумным и продуманным он будет. Можно сколь угодно долго объяснят причины создавшегося положения, апеллировать
к доводам самым разумным и справедливым - это бесполезно.
Бесполезно объяснять, почему что-то причиняет мне боль - суть дела
не в этом, а в том, что я вообще не хочу боли, что я не приемлю
этот порядок в принципе. И из-за этого неприятия объяснений и прояснений резко минимизируется возможность выхода из ситуации: зависть упивается собой, этим постоянным вопрошанием, безответным, безнадёжным, черпающим в самом себе странное, болезненное удовольствие, удовольствие в страдании. Это удовольствие поначалу является вполне мирным и камерным, но, рано или поздно, страдание становится невыносимым (или, скорее, осознаётся как невыносимое),
и зависть превращается в ненависть.

26.05.06