Eлена, 46 - 3 декабря 2016 18:50

Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
независимой тенью сквозь строчки мои скользя.
Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
и ужасно боялся нечаянно потерять
эту хрупкую связь, возникающую на миг.
Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
получалось лишь имя, звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
ибо счастье моё умещалось в цепочке букв. Я любил тебя?
Боже, конечно же, я любил, но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была - белый бинт,
между жизнью и смертью связующее звено.
И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман, где не будет ни строчки,
написанной о тебе. Я творил день за днём,
я писал обо всем подряд. Мой роман превращался в
бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
окончательно понял: роман, наконец, готов. Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз...
Ведь на каждой странице, исписанной от и до,
было имя твоё, повторенное сотни раз.

Владимир Листомиров

• 
• 
•