Наверх
Лена, 89 - 16 февраля 2008 15:58
[SIZE=+1][COLOR=red]Он женат и этим всё сказано [/COLOR].... [/SIZE]
Да, он женат. И после того, как ты это озвучила, твой красивый рассказ о прекрасной любви уже ничто не может спасти. Когда ты говоришь подруге о нем, у тебя дрожит голос.
Самый-самый.
Нежный.
Ласковый.
Любимый.
Мой...
"Он спит на животе - говоришь ты - Он спит на животе, зарывшись головой в подушки. Иногда мне кажется, что он задохнется, и я выковыриваю из подушек его потную башку и целую в затылок... Я так много думаю о нем... Я хочу плавать в нежности его слов, хочу пить его слезы, дышать его стонами, жить его сердцебиением. Я хочу быть его другом, ребенком, собакой. Только бы с ним, понимаешь?"
"Понимаю, -- говорит подруга и деловито интересуется: - Он женат?"
Все сразу рушится. Графиня изменившимся лицом бежит к пруду. Да, он женат. И после того, как ты это озвучила, твой красивый рассказ уже ничто не может спасти. Ни его многочисленные sms-ки, поражающие своим разнообразием: "Я скучаю", "Я жутко скучаю!", "Я катастрофически скучаю!!!". Ни его десятиминутные визиты к тебе на работу -- просто чтобы обнять. Ни та его фраза, которую он произнес тихо, но как бы навсегда: "Ты лучше всех!" Ни улыбки, ни прикосновения -- ничто уже не имеет значения. Все вдруг становится грубым, пошлым и банальным. И когда подруга хмыкает "Понятно", тебе нечего возразить.
Ты ненавидишь подругу, ненавидишь себя, ненавидишь его ... Ты злишься, потому что историю твоей любви, оказывается, так легко аннулировать фразой: "Он женат".
Ты тянешься к сигарете. "У нас все по-особенному", -- говоришь и морщишься от того, как жалко это звучит. Нет ничего особенного. Ты - обычная любовница женатого мужчины. А ведь когда-то ты клялась, что ни за что на свете не свяжешься с "женатиком". Ты считала, что если мужчина обманывает жену, то рано или поздно он обманет тебя, а ты достойна лучшего. И что? Посмотри на себя. Ты попалась, как дурочка. Ты беспомощна точно так же, как на той дискотеке в 1993 году, когда Сашка Дорофеев лез к тебе со своим языком под песенку "Стюардесса по имени Жанна", а ты прикинулась, будто у тебя нарыв на десне. Тогда ты не умела целоваться, сейчас ты не умеешь жить.
И если ты еще кому-нибудь заикнешься о своем романе - будь уверена, тебе тут же сообщат несколько убийственно точных вариантов твоего будущего:
а) праздники в одиночку;
б) секретные звонки по телефону;
в) уверения: "Я не могу бросить жену" (она больная, слабая, нервная, умрет без меня - нужное подчеркнуть);
г) его постоянные взгляды на часы, которые ты будешь перехватывать и от которых каждый раз будешь сникать;
д) нестерпимое желание выкрикнуть ему в спину: "Ну что, переспал - вернулся в стойло?"
Ты даже не сможешь пожаловаться на него, как на обычного мужчину: "Ах, он забыл, какой кофе я люблю!" - или: "Он не дарит мне цветов!", потому что тебе тут же напомнят о его семейном статусе.
Конечно, надежда теплится. Куда-ж без нее! Где-то ты вычитала, что женам изменяют 89% мужчин, а 8% действительно уходят из семьи ради создания новой. И эти самые восемь процентов прочно сидят в твоей голове. Ты даже - боже, какая наивность! - произносишь: "А вдруг это случится именно со мной?"
Психологически подкованная подруга стучит по лбу пальцем и явно цитирует какую-то умную книжку: "Любовь к женатому - это своеобразная защита от социальной катастрофы."
А именно - от возможности быть отвергнутой. Ты просто боишься избрать свободного мужчину: ведь если он не ответит на твою любовь, рухнут все надежды на возможное счастье. Или же по своей структуре личности ты инфантильна и подходишь к выбору партнера в какой-то мере, как подросток: выбираешь изначально недоступного, потому что не знаешь, что тебе делать с возможной взаимностью". Глупости. Ты его не выбирала, не прикидывала, не оценивала, взвешивая все "за" и "против". И уж точно не проверяла его паспорт. Началось все сразу с высокой ноты. И только потом, когда вы сели в машину, он сказал:
- Мне надо купить молоко...
В салоне пахло каким-то отвратительным хвойным дезодорантом.
- Ты любишь молоко? -- спросила ты.
- Не я. Супруга.
Ну да, так ты и предполагала. Да ничего ты не предполагала, какого черта! Все это обрушилось на тебя случайно. А то, что случилось потом, было естественно и просто.
Ты воевала с собой три дня. Ты отключала телефон, ты уезжала за город, ты кусала губы и готова была бить себя по щекам, чтобы прийти в чувство.
У тебя ничего не получилось. И когда он позвонил: "Встретимся сегодня?" - ты выдохнула: "Да". Ты приняла его правила игры, хотя знала, что роль второго плана, даже номинированная на Оскара, остается ролью второго плана.
Подруга смеется: "А что, любовницей быть неплохо -- цветы, секс, внимание. Еще и стихи некоторые пишут: "Твой навеки в страсти сгорая, образ твой сохраняя"... А то, что в праздники одна, - невелика беда: взяла тур в Европу и развлекайся!.. Мне в любовницы, штоль, пойти?.. Кстати, ты знаешь, почему некоторые люди пишут семерку с горизонтальной черточкой посередине, хотя на печатных машинках и компьютерах используется обычная семерка, без черточки? Просто, когда Моисей сошел с горы Синай, стал читать своему народу десять заповедей и дошел до седьмой заповеди "Не прелюбодействуй", народ хором стал голосить: "Зачеркни семерку, зачеркни!"
Ты ревешь, как белуга. Подруга удивленно вскидывает брови: "Господи, да ты никак влюбилась. А вот это, между прочим, полная катастрофа, потому что твой хахаль по всем приметам из тех, кто не отказывает себе в удовольствии мотать нервы двум бабам сразу. Его жена уже села на диету?"
( продолжение следует )
Да, он женат. И после того, как ты это озвучила, твой красивый рассказ о прекрасной любви уже ничто не может спасти. Когда ты говоришь подруге о нем, у тебя дрожит голос.
Самый-самый.
Нежный.
Ласковый.
Любимый.
Мой...
"Он спит на животе - говоришь ты - Он спит на животе, зарывшись головой в подушки. Иногда мне кажется, что он задохнется, и я выковыриваю из подушек его потную башку и целую в затылок... Я так много думаю о нем... Я хочу плавать в нежности его слов, хочу пить его слезы, дышать его стонами, жить его сердцебиением. Я хочу быть его другом, ребенком, собакой. Только бы с ним, понимаешь?"
"Понимаю, -- говорит подруга и деловито интересуется: - Он женат?"
Все сразу рушится. Графиня изменившимся лицом бежит к пруду. Да, он женат. И после того, как ты это озвучила, твой красивый рассказ уже ничто не может спасти. Ни его многочисленные sms-ки, поражающие своим разнообразием: "Я скучаю", "Я жутко скучаю!", "Я катастрофически скучаю!!!". Ни его десятиминутные визиты к тебе на работу -- просто чтобы обнять. Ни та его фраза, которую он произнес тихо, но как бы навсегда: "Ты лучше всех!" Ни улыбки, ни прикосновения -- ничто уже не имеет значения. Все вдруг становится грубым, пошлым и банальным. И когда подруга хмыкает "Понятно", тебе нечего возразить.
Ты ненавидишь подругу, ненавидишь себя, ненавидишь его ... Ты злишься, потому что историю твоей любви, оказывается, так легко аннулировать фразой: "Он женат".
Ты тянешься к сигарете. "У нас все по-особенному", -- говоришь и морщишься от того, как жалко это звучит. Нет ничего особенного. Ты - обычная любовница женатого мужчины. А ведь когда-то ты клялась, что ни за что на свете не свяжешься с "женатиком". Ты считала, что если мужчина обманывает жену, то рано или поздно он обманет тебя, а ты достойна лучшего. И что? Посмотри на себя. Ты попалась, как дурочка. Ты беспомощна точно так же, как на той дискотеке в 1993 году, когда Сашка Дорофеев лез к тебе со своим языком под песенку "Стюардесса по имени Жанна", а ты прикинулась, будто у тебя нарыв на десне. Тогда ты не умела целоваться, сейчас ты не умеешь жить.
И если ты еще кому-нибудь заикнешься о своем романе - будь уверена, тебе тут же сообщат несколько убийственно точных вариантов твоего будущего:
а) праздники в одиночку;
б) секретные звонки по телефону;
в) уверения: "Я не могу бросить жену" (она больная, слабая, нервная, умрет без меня - нужное подчеркнуть);
г) его постоянные взгляды на часы, которые ты будешь перехватывать и от которых каждый раз будешь сникать;
д) нестерпимое желание выкрикнуть ему в спину: "Ну что, переспал - вернулся в стойло?"
Ты даже не сможешь пожаловаться на него, как на обычного мужчину: "Ах, он забыл, какой кофе я люблю!" - или: "Он не дарит мне цветов!", потому что тебе тут же напомнят о его семейном статусе.
Конечно, надежда теплится. Куда-ж без нее! Где-то ты вычитала, что женам изменяют 89% мужчин, а 8% действительно уходят из семьи ради создания новой. И эти самые восемь процентов прочно сидят в твоей голове. Ты даже - боже, какая наивность! - произносишь: "А вдруг это случится именно со мной?"
Психологически подкованная подруга стучит по лбу пальцем и явно цитирует какую-то умную книжку: "Любовь к женатому - это своеобразная защита от социальной катастрофы."
А именно - от возможности быть отвергнутой. Ты просто боишься избрать свободного мужчину: ведь если он не ответит на твою любовь, рухнут все надежды на возможное счастье. Или же по своей структуре личности ты инфантильна и подходишь к выбору партнера в какой-то мере, как подросток: выбираешь изначально недоступного, потому что не знаешь, что тебе делать с возможной взаимностью". Глупости. Ты его не выбирала, не прикидывала, не оценивала, взвешивая все "за" и "против". И уж точно не проверяла его паспорт. Началось все сразу с высокой ноты. И только потом, когда вы сели в машину, он сказал:
- Мне надо купить молоко...
В салоне пахло каким-то отвратительным хвойным дезодорантом.
- Ты любишь молоко? -- спросила ты.
- Не я. Супруга.
Ну да, так ты и предполагала. Да ничего ты не предполагала, какого черта! Все это обрушилось на тебя случайно. А то, что случилось потом, было естественно и просто.
Ты воевала с собой три дня. Ты отключала телефон, ты уезжала за город, ты кусала губы и готова была бить себя по щекам, чтобы прийти в чувство.
У тебя ничего не получилось. И когда он позвонил: "Встретимся сегодня?" - ты выдохнула: "Да". Ты приняла его правила игры, хотя знала, что роль второго плана, даже номинированная на Оскара, остается ролью второго плана.
Подруга смеется: "А что, любовницей быть неплохо -- цветы, секс, внимание. Еще и стихи некоторые пишут: "Твой навеки в страсти сгорая, образ твой сохраняя"... А то, что в праздники одна, - невелика беда: взяла тур в Европу и развлекайся!.. Мне в любовницы, штоль, пойти?.. Кстати, ты знаешь, почему некоторые люди пишут семерку с горизонтальной черточкой посередине, хотя на печатных машинках и компьютерах используется обычная семерка, без черточки? Просто, когда Моисей сошел с горы Синай, стал читать своему народу десять заповедей и дошел до седьмой заповеди "Не прелюбодействуй", народ хором стал голосить: "Зачеркни семерку, зачеркни!"
Ты ревешь, как белуга. Подруга удивленно вскидывает брови: "Господи, да ты никак влюбилась. А вот это, между прочим, полная катастрофа, потому что твой хахаль по всем приметам из тех, кто не отказывает себе в удовольствии мотать нервы двум бабам сразу. Его жена уже села на диету?"
( продолжение следует )
Добавить комментарий
Комментарии: 0
