– Сколько вам лет? – спросил я.
Он не спускал глаз с пистолета у меня в руке.
Послушайте, мистер… В кассе не так уж много, но берите все. Я шума не подниму.
Не нужны мне ваши грязные деньги. Сколько вам лет? Сорок два года, – удивленно ответил он. Я прищелкнул языком:
– А жаль… Вы бы прожили еще лет двадцать, а то и все тридцать – если бы потрудились быть повежливее.
Он ничего не понял.
– Я убью вас, – сказал я, – единственно из-за этой марки в четыре цента, да еще из-за ментоловых леденцов.
О ментоловых леденцах он и понятия не имел, но при упоминании о марке побледнел. Его лицо задергалось от отчаяния.
Вы – сумасшедший! Вы не сможете убить меня из-за такой ерунды!
– Да нет, смогу.
Что я и сделал.