[SIZE=+1][COLOR=darkblue]Биенье сердца моего,
Тепло доверчивого тела...
Как мало взял ты из того,
Что я отдать тебе хотела.
А есть тоска, как мед сладка,
И вянущих черемух горечь,
И ликованье птичьих сборищ
И тающие облака...
Есть шорох трав неутомимый
И говор гальки у реки,
Картавый, не переводимый
ни на какие языки.
Есть медный медленный закат
И светлый ливень листопада...
Как ты, наверное, богат,
Что ничего тебе не надо!... [/COLOR][/SIZE]
В.Тушнова