Отредактировано:10.05.10 23:07
[SIZE=+1][COLOR=brown][FONT=Times]Он не пишет стихов, будто высохший глянцевый Parker.
Он давно не смотрел в это небо без рамок окна
Узнавая тебя на аллее осеннего парка,
Он не скажет - Красива!, а грустно отметит – Одна...
А когда-то Он мог…
даже глупости были стихами,
даже сердце легко отбивало упрямый хорей
Но белеет блокнот, будто поле - большими снегами,
и нетронутый лист спит под взглядом ночных фонарей
Ты его разбуди яркой кляксой, похожей на осень!
Влей рябиновый сок вместо скучных, унылых чернил
И смешную листву заплети в благородную проседь -
эту рыжую страсть строгим прядям поэта верни!
Он пройдёт, не спеша, по аллеям осеннего парка,
промурлыкав о том, как скучны нам форматы окна…
и напишет стихи, будто новенький глянцевый Parker…
Он узнает тебя… и уверенно скажет - Она!![/FONT][/COLOR][/SIZE](c)