вадим, 59 - 9 марта 2011 08:23

Тусклость черного цвета, чернота. Все в этом городе мечтают о ярких красках, зелени и чистом небе. А где-то совсем рядом тоскуют люди, пустота глаз, холод бежит по телу и хочется бежать куда-то в даль. Хочется увидеть других людей, их добродушие. Там где тебя пригласят к костру. Накормят теплой едой с дымком. Спросят тебя как твои дела, как ты, что творится внутри. Как мы уже привыкли к этой суете, бесконечной беготне которые не прекращаются.

Проходят дни, летят года. Мы совсем редко общаемся и от этого становится страшно. Страшно раствориться в массе. И с таким трепетом стараешься сохранить всех близких людей, которые тебя выслушают. С которыми можешь быть самим собой. Потому что во всем этом мы теряем себя, наступаем себе на горло. Делаем то, что нам не хочется, но так необходимо. А быть самим собой это настолько важно. Выделить в себе такое, что доступно только тебе. Распустить этот цветок и свято его хранить.

Иногда трудно бороться, но тот, кто сдается, тот уже не жив. Ты плывешь по этому течению, пытаясь ухватится за что-то. А там впереди вдруг водопад. Неожиданная встряска в жизни. И тут все ведут себя по - разному. Кто-то бросается с головой в работу, кто пытается испытать свои возможности. Потому что, когда человек начинает чувствовать, что он один, за ним никого нет и уже все прошлые знакомые, друзья не оказывают свое влияние. Что-то происходит в твоем разуме, ему надо забыть. Забыть, а быть или не быть, уже становится на особо важно… И почему этот рычаг включается никто не знает. Почему-то чувственное всегда ломает больше. Даже ощущения боли можно отключить, воспитать в себе что-то. А с чувствами все сложнее, они нечто такое не разумное. Их нельзя вот так, взять и заблокировать. Рождаясь они умирают, но всегда в твоем сердце…

• 
• 
•