На дне
Всё, что в остатке осталось,
Меньше монеты любой –
Так для чего эта радость,
И для чего эта боль?
Думал, глотая отраву,
Муть поднимая на дне:
Все говорящие правы,
Многие - правы вдвойне.
Что ж вы молчали, уроды?
Лучшие, сука, умы!
Нет настоящей свободы
Без настоящей тюрьмы.
...